A noite aumenta a solidão. Perpassa
no vazio de quem já nada tem
a idéia de sorver a última taça
à juventude, que se foi também.
Passou o tempo.A mente hoje o repassa
saudosa, a reviver o antigo bem.
A lembrança arde e queima. E mais: embaça
o suspiro ao cristal que a mão detém.
Uvas são frágeis. Vinhos não o são.
Das almas tiram todo o fel da vida,
se a taça está vazia em nossa mão.
Geme o apego do limo à verde murta.
Tal qual se apega a casca da ferida
sofre e padece o Ser. A vida é curta.
Nenhum comentário:
Postar um comentário